Por que escrever se já não há quem leia?
Por que montar versos e estrofes, que como coisas velhas
em um sotão, mofam jogados e esquecidos dos anos?
Cade o prazer pela leitura?
Para que?! Ficou tão fácil somente ouvir,
ou pegar coisas prontas...
Por que rimar poemas estúpidos?
Se posso ouvir versos tolos e
piadas fracas sem esforço?
Foi o "tempo" do poeta e
aqueles que ainda assim se dizem.
Nasceram no ano errado...
Ou teria sido o dom equivocado?
Hoje me entristeço,
porque escrevo coisas que estão jogados
sem apreço.
Não há admiração, nem quem os prestigie...
Mas o vacuo do tempo e espaço;
só é até um crime...
Não sei se continuarei a escrever...
Talvez haja esperança, de que logo se esqueçam
do modernismo excessivo e controverso,
e como quando eram crianças
voltem a ler, recitar poemas e lindos versos.
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